LA VIDA...

La vida…

Corro con el espíritu en las manos, en los dedos.
Casi siento como lo sostienen resbalosamente mis yemas.
Acompañado de una tonada, emergen biblias extintas, prohibidas
Resguardadas en pensamientos de cerebros incinerados por el tiempo.

Corro y corro perseguido por la mentira, por la madre iniciadora del tic tac.
Años, meses, aquellos días púberos.
Minutos olientes a perfumes viejos
Y siniestras gotas de lluvia, de hojas peregrinas en el viento, llamadas segundos.

En esta carrera con tapa rabos, de mortales vidas, corro.
A cada momento más vallas, encorvadas de gatos negros.
A cada momento, apura el paso la fricción.

La metalurgia de la vida sostiene lamentos chisposos.
¡Ahí! sumergido en los oídos huecos encarnizan sus fríos coros los violines del preludio.
Mientras grita y grita el instrumento.

Despertando a los muertos, poniéndole color a ojos apagados y lejanos del fulgor, el infinito juego humano, que nos agarra y nos troza y nos baña en lava, ese juego de, de dos caminos, y la delgada cuerda entre la conciencia primitiva y la inconciencia futurista. Yo, solo corro…

La vida subastada, otorgada de precios inválidos y de moneda de todas las caras de los sellos más surtidos.
La compra y venta de nosotros mismos, con la conciencia velada, con los martilleros ciegos.

Es este juego que nos incinera, es solo este, el divertimento en la ruleta rusa, de la gran pistola de la vida, de las balas humanas, y de la cien más tonta, más loca, que es amorfa, pero por aquel espejo invertido que nos refleja, y copia nuestra muerte diaria.

¿Cual será nuestro objetivo?, más da lo mismo, puede ser cualquiera, ya el destino apareado con la suerte, dio a luz, unas cuantas billeteras potenciales, que nos dominan, y nos dictan un futuro de soliloquios, de humanos zombies.

Más allá de nuestras montañas, se ve la democracia, amarrada, crucificada con el nombre tallado en el madero, Jesús, humanos, solo alimentamos el vicio ajeno, somos los bufones, aquí en el contemporáneo, donde aun predominan los romanos.


Es mejor, jamás salir de la caverna, sigamos con la vista tapada, pues eso queremos, eso es lo que hacemos, la maquina va a toda velocidad…

¿Quien será el primero en saltar?

undeformeconoloraflor.

Cuantas filosofías han tratado de poner red al amor, cuantas literaturas han creído saber lo que es el amor.
Imposible, insostenible.
Amor, amor, amor.
Nadie puede analizar el sentimiento mas libre, pero no de elección, no, no es reciproco mas bien indomable. Tantos hombres se han destrozado por sentirlo por probar un bocado, el amor es un río caudaloso de equinos salvajes que no frenan ante el más bravo acantilado que va a lo profundo de las entrañas de la tierra y consigo del hombre. No hay fronteras que lo sostengan ni metálicos corazones que no se esfumen ante su presencia, se parte el alma se destroza el ser y quedamos con pupilas dilatadas; mientras el puño aprieta, aprieta tan fuertemente la sangre que se escurre por los nudillos, frialdad hermosa, penetración cardiaca solo por tocar un cabello de dios.
La eternidad resumida en un segundo sin destino, en un instante muerto que nace precisamente para besar su agonía; no hay método ni ciencia que rosen su significancia; hijo prodigo del arte de fenecer, del jugo del tanatos donde se crea su cuerpo puro de lamentos cosidos, aliento mas amargo de una cadavérica que se peina en un trizado espejo, la muerte.
Huérfano de sentir aprecio así mismo, pero si de dar una gota de su constante dolor.

unificandonos entre la carne

Si en la oscuridad nació el consumado amor, la mas eterna y bella silueta de eclipse, si, dos labios se buscaban en el sonido mas fuerte de un corazón a todo vapor; si fue la magia la que junto a dos rostros dormidos, en transe, solo se busco el destino, solo, y el amor, el amor gritaba, cantaba y bailaba, volábamos mas allá de toda humanidad, idos por el sentimiento. Fue el mundo olvidado, dos seres extasiados rebosados por el conflicto, en brazos ajenos el día fue tan lejano; el fin del camino abrió las puertas, la luz tenue de la cerradura se hizo cegante, y ambos unidos a la magna premisa, mientras saltaban los cometas, se sembraba el cielo y las amapolas de cabeza nos miraban, nos esbozaban sonrisas.

viento y sal

Mis ojos se ahogan, mi sangre se enfría, ahora tengo recuerdos: un hombre camina en un pastizal, alejándose de la carretera, mutando su vida en su solitario andar, el grito lejano de aves gruñonas que se flagelan en ese aleteo sin soplidos.
Mío, es aquel que dibuja en el océano y baila al compás de los robles, mientras lloran los sauces y el riachuelo se lleva sus lagrimas, mi confidente eterno y mi compañía en la sombra, siempre en el momento que mis ojos se mudan su huracán sopla mi café, me eleva a la eternidad de paz empírica mientras me duermo en sus manos de olivo.
Comienza el holocausto se enciende la alquimia y se viene la mano de lucifer, acariciando lentamente mis sentidos, todo se torna lujuria en barrancos de algodón, me enciende un cigarrillo tostado, es tan hermoso siento que lo amo, me invita al placer, a ser un hombre complejo y olvidar la maqueta de perfección mortal, no hay miedo ni ruegos, la pregunta se hace breve y la respuesta es parte de la conciencia, pero no me resisto, voy…
Mi brazo se estira directamente al infierno,su mano, bella, delicadamente se posa en mís dedos, cerrando el pacto dulce. Un sórdido crujir de agua se une al viento, se triza fugazmente mi cáscara y una tercera mano se adhiere al duunvirato, la mano del creador de Osiris, muere todo el silencio la belleza se espanta. ¡Lucifer! Podrido, el dios, y el yo, no hay otra salida que la riza asustada de un infame arrepentido, mi propia carne me engaña en paso dubitativo al ser un hombre, tener alma y tener miembro, yo, hijo de Adán; la serpiente huye descuerada, Ddios pierde un brazo. ¿Y que perdí yo?
Nada mas el amigo y el enemigo, depende de mis intenciones, la maldad plena se encierra en la vasija mas pulida, mientras que la bondad se cubre con mascaras de pobreza, sois el regidor de la vida y la muerte de arriba y de muy abajo, mas aquí en la tierra no somos mas que leprosos con piel en la cartera o mendigos con la lengua vestida de poetas.

el amor

Un sueño en castañas en cobija de almendras; el amor más pequeño más sutil aquel que se vierte de un pequeño gusto, al loco querer y como final trágico o muerte del hombre en lo más abierto de su género se contagia el amor, aquellas cuatro letras que separadas se podrían conjugar en variadas palabras de perdida etimología; pero no, fuimos castigados, no con la mortalidad o duda constante, no, fuimos brutalmente dejados abiertos a sentir el amor, sin duda su majestad la divinidad debe haber probado una gota de este sentimiento, para saber que todo lo mágico y bello se podría tornar sanguinario y monstruoso.
Que bellas poesías, filosofías o cuentos se pueden armar con la palabra esquizoide: amor; pero realmente es justo dar todo aquello mas intimo, mas inconsciente, que nos brota sin control, aquello que ni nosotros mismos sabíamos que existía, que estaba dentro de nosotros, y sin pensar lo entregamos por completo a ese otro ser o individuo que es parte nuestra, que ya esta fusionado combinado con nosotros en todo sentido, emocional, físico y cognitivo, aquel que dejamos pasaporte indefinido a las fronteras y los lugares más pequeños de nuestro cuerpo, que le dimos horas, semanas que incluso dejamos que los segundos fuesen años en nuestras memorias; para él, ella. Y hablar de lo que jugamos por ese amor; convirtiéndonos en seres apartados, olvidando por completo que existía un mundo y que pertenecíamos a alguna sociedad de este mismo, jamás nos acordamos estábamos ciegos, volvimos a creer en un trineo y cajas con cintas; ¿pero por que aquélla retro evolución? Si cuando vimos niños de Somalia en la otra caja, la que es utopía para ellos y los ojos de la realidad para nosotros, ¿seguimos pensando en el señor Claus?…
Amor, ese suceso químico ocultista instintivo de mortalidad es indudablemente un motor para el hombre, una forma de cuestionar a dios con esta otra parte “nuestra mitad perdida” esta sarcástica forma que tenemos los seres humanoides de alimentar el ego propio, de reafirmar lo que el reflejo nos muestra, muchas escusas y grandes murallas que contienen al amor en un pedestal intocable de duda, mas todos lo hemos evidenciado y vuelto a caer en el error; pero esto está bien, simplemente el amor es buscar los menos errores, aquel puede ser apropiado de sentir, un negocio, que es lo que más conviene, pero hay un sinfín de cosas que tienen que calzar con el producto requerido. Qué pena pero creo que el amor esta para ciertas personas, el amor es clasista racista y tiene muchos detalles, no por sí solo, porque lo manchamos, lo ensuciamos día a día, primero la carcasa y luego el hombre.
Y yo. Amor; yo amo, con todo mis sentidos y con el alma, mas veo diariamente como se basurea el amor, como idiotas de ambos sexos juegan con él. El amor es un niño dañado con la carita llena de barro y con una herida que fluye, solo las lágrimas apaciguan el dolor y detienen a ratos la hemorragia.
Cuidemos el amor, por piedad cuidemos nuestro futuro y el de los que nos rodean. Y por sobre todo demos una mano a aquel niño…
Sir Monzón

Dos segundos de mi día

Veo ese cuadro con respaldo, ese fondo de la nada que párese muerto.
Como parado en el negro piso, adormezco el pensamiento,
y desde el ultimo rincón se viene una lagrima, aquella que recorre mi cara como vuestras manos, de negro anillo, de uñas góticas y de calidez; entre cariño y pasión doliente, y mas lagrimas se suman, la lluvia en mis ojos y el fin de todo un recuerdo, cae la muerte de rojo entre la inundación, en este aguacero que inunda la vida entre pequeñas desgarradoras y húmedas gotas, y lentamente se lanzan a los sueños, entre paraguas; solo las observo, con ese tormento dulce que te da la vida, que surge del mas grande dolor, y entre la cámara lenta y el tiempo deteniéndose a ratos, caen y caen, inspirando al dolor y descendiendo entre la ignorancia de aquella humana reacción, casi como cientos de monjas que se lanzan al huracán, pero las veo, y entre este dolor, me río y vacila la vida, vacila, te puedes ver en la imagen fotográfica, de aquel frío forense, iluminando el cuerpo en aquella luz eternizante en el mecánico sonido del avance, en ese que gasta la cinta y suma una muerte mas, en su atrapado pedazo de tiempo, donde todo ya feneció, ni el color es el original. Y te atormenta todo el pasado con sus cosas extrañas y amargas de olor a descomposición, ni la felicidad de aquel tiempo te calma; mas todo fue…. Y ese futuro de perros olvidados al farol, al ladrido desesperado de seguir feliz moviendo el rabo, pero no, eso es más triste que lo superfluo, es algo tétrico y posible. Humanos amarrados, desnudos al farol, mientras el perro hace las compras, y los gatos revisan los códigos de barra, ¡si muy posible!,; en el futuro mas incierto, el nuestro. Presente, si, no es algo extremo, pero no existe, que utopia mas idiota, que desquicio mas humano hablar de presente, seria algo como vivir en imágenes, en , ver la vida a la italiana, teatralizar los segundos, o ponerles frenos y drogas, eso posiblemente podría retardar sus mentes y quizás, se les olvide continuar. Siempre estamos en movimiento siempre se deja el pasado y se llega al futuro que ya es pasado, en breve decimos que el futuro y el pasado son tiempos, o parte de el, pero muertos. Que ridículo, el tonto y troglodita “presente” se deforma en milésimas y jamas se podrá obtener, jamas se puede tener algo que esta, pero pasa por uno, como un tren o un avión pasan, pero jamas están, incluso detenidos, el tren y el avión siguen en otras cabezas, volando, andando, sonando, viviendo y muriendo…

Veo que estamos perdidos, que la frase no pudo, que las armas se acidaron y que el odio y la vagancia se comieron entre si, y no tenemos mas que la detención y la fragilidad mortal de sufrir lentamente ¡una gota revienta! explota su corazón y de una cuerda se le arranca el alma, esa lagrima choco ¿y murió?

La fanática señora de papel, limpia los agujeros sin luz, asoma el rojo rose y se termino aquellos dos diminutos segundos de mi día…
¿Que siento?, rabia, nada, soledad, y lleno total: ¿¡por que te busco en mis recuerdos!? para ser feliz en este pegado instante y entender que estoy vivo, y luego mas allá, me pudriré, en bocas largas y apestosas, pero ahora te digo, estoy feliz…

te espero...

Esa artesana, pasajera despierta de la vida, que busca y busca entre el día, desalmándolo por completo, como un gran remolino de viento, que despeina las horas, ,y asusta a los minutos, esa bella artesana, que vive mas allá del tiempo, con sus zapatitos de uva fresca, que entre su falda duerme la madura primavera, el día lo hace aventura, lo disfraza y lo envuelve de cuentos e historias, le pone capa, espada y una gran gorra, a veces lo viste de bruja, y dentro de la riza y ese mundo sin amarguras, simplemente se marchan, ¡a quizás que universo!, dándole vida a las extintas estrellas y devolviéndoles su eterna luz de joven, y sigue su viaje entre el mar y la arena, entre el cielo y la tierra…
Danzando con el sol y la luna, sin frío ni calor, pues inconciente es su pensamiento, todos sus mundos viven en la inconciencia mas viva que puede poseer un mortal.
¿Pero será mortal? ¡Si cada ves que la veo caminar! pareciera que esta a punto de despegar, invitándome a su mundo, llamándome a jugar entre coquetos ojos y unos cuantos murmullos, ¡y casi no me puedo resistir!, el mundo entero me agarra fuertemente, para no ir con ella, (lloro) ¡por que no me sueltan! Si yo lo único que quiero es volar a su lado, espero que algún día me lleves, me raptes, que me desintegres con tus hermosos ojos, y que levantes mis cenizas en un gran lago, en un lago que respire, que me abra sus aguas y me cobije.
No me cansare de esperarte, de vivir en esta red llena de hombre con problemas, donde se habla de todo, menos de magia… y entre tanto recordarte, cada día me siento mas lejano a este mundo, que, se, que no es mas que un punto en tu galaxia. Recuerdo que soñaba con tu llegada, ¡venias en tu carruaje, ese con la gran caracola, tenias un gran vestido blanco, y obvio quien mas que tu… llevabas esos zapatos entre violeta y morado, me mirabas de la lejanía de aquel camino prendido de luciérnagas, con tu alocada sonrisa; para que hablar de mi corazón, paresia no latir, mas bien brincaba en mi pecho, mis ojos se escaparon de mi rostro, y bailaban en medio de mi terraza, la comarca entera, estaba anonadada, salían de sus casas; los Wilson, con los instrumentos al arrastra, tocaban una pegajosa tonada, era entre música búlgara y celta, se destapaban los vino y las cervezas a destajos, carcajadas sonámbulas volaban en el viento, y entre los alocados bailarines solo un camino quedaba, era este, donde nos contemplábamos fijamente, ¡corrí y corrí a tus brazos! con catarsis, con emoción profunda, era… Ese instante de felicidad plena. Pero justo antes de tocarte, por medio segundo del tiempo y por un centímetro de tu piel, todo se evaporo.
Desperté tan feliz, y cuando mire mi entorno, era tan triste, grite tu nombre, te llame por artesana y por princesa, pero tu no estabas, no sentía tu aura, comencé a mover mi nariz como un ratoncito, para buscar tu olor, pero nada de nada, tu no estuviste. Grite con tanta rabia, ¡devuélvanme mis alas! Y ¡liberen la magia! En ese momento hubo un frío silencio, todos me miraban parecían sorprendidos, serios… ¡magia! (grito un hombre de gran barriga y sombrero verde) otro gran silencio y se vino como un maremoto o un terremoto la gran carcajada… me di la vuelta y volví a mi jaula, me acosté en el suelo y te pensé, llore hacia dentro, para apagar un poco el incendio de mi gran dolor.
¡Y sin duda te sigo esperando! ¿Vendrás?

Insomnio de ti

Hoy quiero un duelo con la muerte, para que penetre mi corazón con esa hoja de fría plata, y así poder olvidarte y sacarte para siempre de mi mente

Amor Universal

Yo quiero regalar a todo el mundo, a todos los seres, la paz, la verdadera paz, aquella que inunda nuestros elementos, se vierte en nuestras emociones, la que llena nuestros sentidos y rebalsa nuestros corazones...

A todos paz.

mi musica

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La mas hermosa de las obras…

La mas hermosa de las obras…



Cuando la lluvia llena los océanos
Y hace que las olas se enloquezcan

Cuando el viento sopla como quinceañero
Y espanta de sus nidos a las golondrinas,

En lo alto de las montañas crecen flores únicas, de belleza inigualable
Y tan raras como los misterios del mundo.

Los gorriones se encargan de criar cada uno de sus pétalos,
y una vieja paloma matriarca resguarda el tallo.

Cuando esta alcaza su madures, los nomos del color
Toman la flor y por cuevas subterráneas la transportan
Al hogar de los mortales

La estiran en una cama con sabanas blancas
Y con los polvos que guardan en las bolsitas de sus cinturones,
Hacen que la flor duerma cien años,

Tres generaciones de duendes la cuidaran…

Pasado el tiempo,
Vienen los zorzales enrollando a la la flor con plumas de aves extintas
y emprenden su vuelo directo al sol

Antes de llegar, los zorzales mueren,
Y un rayo, como un brazo
Dorado comienza ha moldear la figura:

El sol se esfuerza mucho y gasta gran energía en buscar su armonía, esto hace que
Parte de la tierra entre en verano

Mientras que la sangre fría de los zorzales muertos
Lleva el invierno a otros lugares,

Cuando el sol termina su trabajo,
Una gran luz cubre la figura con un velo.

volando ligeramente a la luna, que otorgara la perfección,
Desde la tierra la luz se ve,
los humanos le llaman estrella fugas

La luna la espera menguante, para poder tener una cobija
Y dar los últimos toques mágicos,

La estrella la deja lentamente en la cuna lunar y luego
Se retira a su último vuelo mortal,
La luna creciente le da la madures

La luna llena le da la pureza, conjunto a la belleza y la luna decreciente
Le da el amor y la mortalidad

Es aquí cuando la luna se refleja en los océanos
A través de puentes de luz, y la obra
Comienza a decender, hasta tocar el mar,

Este, con sus pequeñas olas le enseña a caminar,
Mientras que la espuma le abre pasó hasta que sus pies pisan la arena,

Las algas se aferran ha su piel dándole su vestimenta
Y con el sol ya montado sobre el mar,
La obra maestra, esta terminada.

Un pequeño niño que ve toda su creación le pregunta a un Dios
¿Es un hombre?
Y el dios responde: ¡no, destino!, esta es la mujer…




Fin


Sir Monzon

Mi buen asesino

Mi buen asesino


Un gran barco de humo lila
con largas cadenas doradas,
se eleva en el cielo encerrado.

Las nubes se ahogan dentro
de su propia respiración,
y los ojos de la muerte
están clavados en mi pulmón.

El infierno en su fin
penetra la sonrisa,
cuando el seco de su incineración
cae en la fértil brisa de su recorrido

Su olor a morgue,
de mil hombres podridos,
llena de asco mis sentidos

La bodega
que encierra la cobra babosa,
emana ratas que entre las lunas se cuelgan.

Escupo lava y
siento ardor, camino un paso y ya no hay…

Pido un beso,
uno con mal sabor,
uno solo y si fluye,
pues que sangre,
pero que me de respiración.

Mis poros sudan
en las bocas del pueblo,
se hacen precarios
los mundos de mi pequeño delirio,
en los ojos rojos del hombre mortal



Momentos de vida deforme
y vaporosa se escapa en el navío,
junto a los sueños sin alas de la inspiración

Me oscurezco en el interior
solo por mi hambre de sed,
en el más salvaje de mis vicios

Indomable fiera,
apetecible hasta la ultima quemada,
maldita desde tu larga forma
al momento más pequeño
de tu calor intenso

Tu seductor cuerpo
de lo lejos me tienta, pero yo estoy aquí,
calentando los dos dedos,
terminando y muriendo.





Sir Monzón

Amor de viejos

Amor de viejos

Amor de viejos, es
esa ceniza que se vuelve
llama ardiente en el fogón.

Es esa cosa inerte
que vida brota
de su interior.

Como el fénix moribundo
renaciente de sus cenizas; un
joven halcón emprende rumbo al nuevo sol.

Es esa engañosa
sopa tibia que al darle
una probada hierve entero el corazón.

¿Qué barreras ha de existir para ese amor?
¡Pregunto yo!

Pasión experimentada, y unos
cuantos suspiros
por vidas pasadas.

Son como dos cóndores
que planean en
esas montañas violáceas de amor.

Amor de viejos
es el contemplar al mundo
desde un lado del mas allá.

Definitivamente sus fronteras
son el
cielo y el mar.

Pero ellos prefieren navegar,
en el barco del amor, por
el largo camino al
infinito de su pasión.


Sir Manzoni

alma en pena

Alma en pena



Van y vienen
como el sol y la luna.
Invisibles pero están,
como el viento nos enfrenta la cara.

De olor agridulce,
como la victoria.
Lentas o fugases.
¿Por donde embestirán?

¡Son miles, o quizás una!
Sus rostros
comienzan a emanar
de la tierra.

Feas
como la alcachofa comida,
cinco piernas
veinte brazos, ojos apagados
en los huecos
de sus profundidades.

Espíritus en pena que
su alma en llanto cargan.

Caparazones
de temor y un palo
llevan en la infinidad de su horror.

Un orificio en el ceno
del cielo disipa una luz.

Almas
pecadoras
levantan su mirar.

¡El magno las ha perdonado!
arrancando sus caparazones
y creando con
sus palos una
mansión en el dorado.

Dejándome
“estupefaciado”
en el delirio, con una carga
y un palo me
retiro en la desazón



Sir monzón…

la mariposa y su efecto

La mariposa y su efecto.


Orfanatos perdidos llenos de huérfanos ángeles desterrados.
Un corazón de hojas y pequeños cristales quebrados
Junio empapado de lluvia mental con un gran sol en la realidad.


Linajes nobles de reyes que cayeron en batallas jamás recordadas. Todas pesadillas de unos o de otros…


Instantes que perdieron la dignidad y se aferraron a la vergüenza
Momentos y más momentos en cabezas de segundos lugares


Mentes exoneradas de sus propios murmullos, cabizbajas y solas
Recuerdan su ya pasado posible destino


El camino angosto y corto mostró la fácil omisión de la bestia
Mientras que lo bello de la portada se hizo feo con el contenido
El velo del hombre cubrió el rostro deforme de los atajos del destino


Caminando en este seductor sendero.
Se me endulzo el cerebro conjunto se me salaban los huesos.
La mezcla de mi evasión carcomió la mariposa y pudrió el efecto


Me escape como una doncella enamorada del lujo y la buena vida.
y termine como un Edipo nefasto.


Cuando la piedra cae ante nuestros ojos, el volver a tirarla es tirar nuestra existencia
Nada es por casualidad, más bien por simple verdad…



Sir Monzón

lo inmortal del suicidios

Lo inmortal del suicidio


Muerte inerte
flaca y angosta, no te respeto
ni temo, solo te espero.

Mi lecho ya tibio esta,
me dice
tu mirar.

Muerte sin muerte, solo observa
que el destino
te evadió.

Casa de alpino te observa desde lo alto.
Casa de campesino te mira desde lo bajo.

Busca y busca
pero no
me encontraras.

Yo ya me fui a
dormir y no
pienso despertar.

Tengo sueño y frío
pero mi cuerpo
ya esta tibio.

Aquí en el ventarrón
mi cuerpo yace bajo
el telón.

Muerte que buscaste
pero a mi no me encontraste.

Te espere
mas de dos décadas y
no llegaste.

La cuerda se estaba apolillando
y sobre mi cuerpo
esta mandando.

Una silla en el rincón
presagiaba un suicidio
en el balcón.

Mi mejor traje
me incruste, en el escenario
me encarame.

Era mi última obra.

Con el gato
en primera fila
la cuerda callo sobre la silla.

La vida del actor
pasó por sus ojos
como un recuerdo veloz.

Un gran grito
del gato y el telón se vino abajo.

A la muerte le llego el rumor, que
de las más grande
obra se la despojo.

Se murió la muerte, se murió el actor.



Sir monzón